Hoy te he visto llorar,
hace un rato,
entre la calida atmosfera
que rodeaba el entorno,
y tu aliento empañando los cristales
de una noche vulgar,
llena de diminutos detalles
que no la hacían tan vulgar.
Tus lágrimas caían,
rezumando por tu piel,
dejándome frío,
inquieto y desconcertado.
Yo fui el testigo mudo,
atrapado en ti.
Todo el universo
paso a ser ese instante
y los demás instantes del mundo,
habidos y por haber,
dejaron de tener sentido,
razón, existencia y lógica.
Todo el universo se forjo
en cada lágrima desafortunada
que se asomo por tu parpado y cayo al vacío.
Nada más existió mientras tú llorabas.
Ahora estoy aquí,
y te acabo de escribir,
de definirme mientras te defino.
Hoy te he visto llorar, hace un rato y no se el porque pero... …no habrá un día en el que vuelvas a llorar y yo no sea tu testigo mudo y me atrape en ti.
Me importan una mierda
cuando se creen mas que yo,
rebozan sus actos en un gran charco de ego
y sonríen y balbucean de excitación
o callan y me miran fijamente
como sintiendo lastima de mi.
Me importan una mierda.
No hace falta darle importancia,
destacar los brillos de aquel cuadro pintado a mano
por un pintor olvidado en algún tiempo olvidado.
A veces ni siquiera se firma la obra,
a veces…
un artista es verdaderamente puro
cuando se aleja totalmente de su firma y no necesita ser reconocido. (un espectáculo)
Pero no te confundas, esto solo pasa a veces.
Otras veces,
simplemente eres artista porque te idolatran,
aquellos que te miran irguiendo el cuello hacia arriba,
orgullosos y satisfechos de coger lo que les das,
o mejor dicho, lo que quieren recibir:
Algo sencillo hecho a su medida que les evite pensar mas de la cuenta.
Pese a esto, ellos no se percatan de ello,
ni si quiera tu, que sigues sus patrones de conducta.
Tienes el arte que ellos quieren.
Cuando esto pasa, te das baños de ego puro
y sigues creando y creando mas arte
sin forma, sin contenido, sin sentido, sin arte.
Esto me lleva a la conclusión de que no se que es el arte.
El arte es lo que quieren que sea:
Cogemos una mierda grande y gorda
la ponemos en un cuadro,
bien aplastadita,
y tenemos arte.
A mi no me importa lo que sea el arte,
yo solo escribo gilipolleces
que después tú lees buscándoles algún sentido,
a su vez, intento que digas: Que razón lleva este tipo.
¡Somos unos artistas!
No sabemos a donde vamos, ni tu ni yo.
Somos perdidos, como todos,
en busca de algo que nos sustente,
nos haga flotar
y no hundirnos en el fondo,
en los oscuro, en lo mas negro,
donde nace el fin del arte.
Así que…
no obstante,
y pese a este estropajo de palabras que acabo de escribir,
repito, con toda la satisfacción del mundo,
sin usar ningún tipo de palabra que pueda despistar
y sin hacerme más el interesante…
Que me importan una mierda
cuando se cruzan y se apartan,
caminan a mi lado y se mofan,
me compadecen o me desprecian,
y susurran a los oídos de la indiferencia
para despertarla mientras duerme y que me juzgue.
Me importan una mierda.
Al igual que yo a ellos les debería de importar otra mierda cuando también suelo hacerles lo mismo.
Voy a escribir un poema, sentado, lejos de lo demás, horneando sentimientos crudos, liberándome, respirando por fin. Estar condenado a la fatiga es algo que me nutre el corazón, respirar por fin, hace que siga latiendo. Solo lo entienden algunos la mayoría no saben de que estoy hablando. ¿Y tú? No me importa. “Brisa que me adornas, cantos de amapola, Lares por donde pasa …un tren cada hora, destino… algún sitio lugar…cualquier parte, momento de papel en el que logro abanicarme, Viento ciego y loco cante libertario, sitio donde nací y en donde vivo a diario, sol, romero y sal, tequila de olvidar, boceto de una risa que me quiere dibujar, palabra que me escribe, voz que me recita, mano de hormigón y terciopelo la boquita, rezumar por mi como una gota de resina, bucle temporal que empieza donde termina, Condena de ser, respirar por fin esta fatiga mía nacida de mi trajín.”
Vivo borracho sin haber bebido, entre los restos de una taza de té, entre los restos de algunos libros que leí, otros que quedan por leer y no se si leeré algún día, entre una mesa llena de trastos, entre poco espacio, entre fotos, entre hueco y mas hueco, entre humo…en fin, no se, entre millones de entres.
Ocupado sin oficio, sin obligaciones, sin horarios, sin dinero y con mucho tiempo libre.
Ocupado con mucho tiempo libre.
Comparo mi mente y mi persona con un manojo de hojas secas tiradas por un sofá, por poner un ejemplo absurdo, lleno de revistas y migajas de pan duro. Nadie sabe que hacen unas hojas en un sofá. Podría decir que soy un desecho social, pero ¿quien no lo es? Soy una maquina de estrés acumulado, de frustración artística y talento malgastado, de teorías absurdas, de gilipolleces salidas de contexto ¿Qué se yo? Soy el ego puro personificado o mejor dicho…deletreado, tecleado, ado ado ado… Soy un fantasma, un fraude, un impostor, un escritor maldito, un escritor moderno, un gilipollas que se cree escritor… Así podría estar todo el día. Seguro que no te gusta lo que lees, pero quieres terminarlo.
(Fin) aquí se acabo el poema, amigo. Si es que esto es un poema.
“Momento de papel
en el que logro equivocarme,
desnudarme a la vera
de los ojos de nadie,
ante las críticas de cualquiera.”
…Calido verano
de complejos y de danzas
de muñecos de cartón
que te destrozan cuando avanzas.
Guerra tras guerra,
veleta sin norte,
momento de papel
en el que pierdo mí nombre.
No…
No quiero reglas ni castillos
en arenas movedizas,
soy el alma de quien vio
al pobre sol hecho cenizas.
Larga cuesta
por el anochecer de la tardanza
voy sudandole al rocío
para pedir esperanza.
Se que…
Dentro de la piel
hay un mundo distinto
un dulce corazón
envuelto por un laberinto,
Racimos de uva
colgados de un trapecio
por donde su dulzura
vale más que cualquier precio.
Y tu…
Que me pides enseñarte lo que nace del suspiro de un niño que duerme placido y teme a lo desconocido. Y yo… Que broto del suelo sin bandera y sin vestido, …haciendo por vivir y viviendo lo vivido.
Vuelve la oscuridad y quedo atrapado de nuevo en su red.
Sin apenas aire. Sin apenas voz.
Escudriñando entre la maleza social otra manera de sobrevivir menos trágica, pero eludiendo engañarme.
No hay otro camino, deja de obstinarte.
Y cada día más taquicardia:
"Bum, bum, Bum, bum" Sospecho de todo el mundo. ¡Impostores! Os espío por el relente de vuestras pupilas… …en fin Otro día más otra batalla más otra victoria más y otra derrota. Nos vemos, pero no nos observamos. Así avanza todo, el mundo: Millones de televisores para millones de soñadores. Ellos lo saben, yo losé tú lo sabes, te dan lo que quieren chico y seria una pena ignorar a la esperanza. Sigue por el buen camino.
Estoy cansado de jugar y perder, ya no volveré a jugar, dedicaré los días a vagar por mi mismo y olvidar. Me alimentaré de miradas, de roces, de bebidas baratas y de sueños. Y eso será mi vida: un sueño. Sueño de papel escrito en tinta, mojado y turbio. Me convertiré en alguien que no está, en algo que algún día fue. Me ahogaré en el recuerdo y me aliviaré formando parte de esta misma nada. Vomitaré en cada suspiro, en cada revolución, en cada aliento que nada por lo absurdo. Soy la sombra de lo que siempre quise ser, un puño cerrado que finge guardar algo. Soy sinsentido, un punto de vista que solo existe en mí y nadie jamás podrá ver. La espuma de algún licor, un vaso medio vació, un deseo arduo, algo que siempre tendré cerca y jamás alcanzaré. Soy lo incompatible con el resto, el momento antes del final, el momento de después. Y entre todo lo que soy, muero y dejo de existir, completamente perturbado, alejado de la verdad, abrazado a la duda. Y de repente no se nada, más que estoy escribiendo, porque al fin y al cabo, escribir es lo que siempre me encuentra mientras me pierdo.
